L’encre mouvante
Félix se tenait destinées à le grimoire, les soi posées sur la gemme froide du lutrin. Autour de lui, la bibliothèque souterraine restait plongée dans une obscurité presque generale, exclusivement troublée par la bas éclairage de sa lampe à huile. Les étagères couvertes de livres semblaient l’observer silencieusement, tels que des té